当晚。

文森特坐在二楼昏暗的房间里，面无表情地划燃了一根火柴。

橘红色的火苗贪婪地舔舐上那张三乘五英寸的拍立得照片边缘。照片里的女人笑得极其温柔，下巴亲昵地搁在他的肩膀上，那双浅灰色的眼睛弯成了好看的月牙。

火焰吃掉了她的下巴。

吃掉了她的肩膀。

最后，烧穿了她的眼睛。

黑色的灰烬在玻璃烟灰缸里蜷缩、碎裂。文森特死死盯着看了三秒，然后抓起烟灰缸，粗暴地倒扣在桌面上。将一切碾成粉末。

走廊另一头。

安娜像只受惊的猫一样蹲在地上，手里捏着一枚不到小拇指指甲盖四分之一大小的军用gps发信器。她用牙签蘸着刺鼻的502胶水，小心翼翼地将芯片粘进罗安那本崭新瑞士护照的内衬皮革夹层里。

罗安走过来，伸手去接护照。

安娜没有松手。捏着护照边缘的指节微微泛白。

“如果在暗网上，这枚芯片的信号消失超过七十二小时……”她的声音闷在嗓子里，带着浓重的鼻音，却透着股咬牙切齿的狠劲，“我就写个蠕虫病毒，把你那个盟友佩恩的白鸢尾通信卫星，直接从近地轨道上炸下来。”

罗安低头，静静地看了她一眼。他手上微微发力，抽出了护照。

没有承诺，没有安慰。

他转身走了两步，突然停住。

“猫咪直播还在看？”

安娜愣在原地。

“继续看。那只橘猫昨天刚学会怎么开抽屉。”罗安背对着她，声音融入了走廊的阴影里，“等我回来，看它能不能学会开门。”

罗安下楼了。安娜蹲在原地，抬起袖子，狠狠蹭了一下发红的眼角。

……

凌晨三点。洛杉矶东郊，一处被彻底废弃的军用野战跑道。

c-130“大力神”运输机的四台涡桨引擎已经预热到了极限，螺旋桨搅起的狂暴气流将跑道边缘的干枯灌木压得死死贴在地上。尾舱门大张着，暗红色的战术舱灯像粘稠的血液一样从机腹里漫出来，给粗糙的沥青跑道镀上了一层令人不安的血色。

罗安换掉了一贯的暗夜蓝高定，穿了一套极不起眼的灰色平驳领西装。低调到可以随时淹没在法兰克福或华沙的任何一个商务候机室里。但他手里拎着的黑色公文包里，装着三样东西：新护照、加密卫星通信器、一把锯短了枪管的伯莱塔——以及，那块贴着他心脏跳动的“创世纪001”内存芯片。

马库斯站在狂风肆虐的跑道边。双手不安地互相搓着拳头，嘴巴张了又合，合了又张。

“老板。”

罗安停下脚步。

“等你回来的时候，我保证把避风港的门修好。门板上那三个弹孔……我也找木胶补上。”

罗安侧过头看了他一眼。嘴角的弧度变化，绝对没有超过一毫米。

他转身，大步踏上尾舱的跳板。麦克阿瑟已经象一尊石雕般坐在了固定网旁边，那挺恐怖的249机枪用浸满枪油的帆布死死裹着，搁在军靴边。文森特最后一个走上跳板，昂贵的三件套外面套了一件极其违和的黑色冲锋衣，脸色苍白得象个刚被绑架的华尔街投行经理。

尾舱门轰然关闭。液压杆刺耳的嘶鸣声，彻底切断了洛杉矶的夜风。

c-130在粗糙的跑道上剧烈颠簸着滑行，随后猛地拉起机头，尤如一头灰色的巨兽，一头扎进了大西洋上空无尽的黑暗。

机舱内没有交谈。只有四台涡桨引擎震耳欲聋的轰鸣，以及货物固定锁链随着气流发出的金属碰撞声。

文森特坐在跳线座椅上，面无表情地拆开了佩恩派人送来的前线情报包。牛皮纸封套，没有任何官方机构的徽记。

第一页，赫尔松基地的三维平面图。

第二页，外围乌克兰雇佣兵的交叉轮岗表。

第三页

文森特正准备推眼镜的右手，骤然僵死在了半空中。

周围引擎的轰鸣声在一瞬间仿佛被抽成了真空，他的耳膜深处只剩下尖锐的蜂鸣。

人员名单。第十一号目标。

一张截取自战术头盔记录仪的照片。分辨率不高，带着夜视仪特有的幽绿色噪点。但即使化成灰，文森特也认得出那张脸。

高耸的颧骨，缺乏温度的浅色眼睛，以及嘴角那条——只有他在深夜抚摸过、知道来由的极细微的伤疤。

艾琳。

照片下方的备注栏里，用猩红的墨水冷冷地批注着一行字：

【职务：培训组安全主管。负责“特殊样本转运”全程武装护送。代号：变色龙。】

金丝眼镜从文森特失去血色的鼻梁上滑落，“啪嗒”一声掉在膝盖上。

他没有去扶。他死死盯着那张被绿光笼罩的面孔，捏着名单边缘的指关节因为极度用力而泛出死灰色的惨白。纸张被攥出了深深的褶皱。

被烧掉的拍立得。满桌的灰烬。502胶水刺鼻的气味。

全他妈白烧了。

“你早就知道了，对吧。”