大年初三的清晨，天空还只是浅浅的灰白色，像一张被水洗过无数遍的旧宣纸，薄薄地铺在云栖苑的上空。

东边的天际线上，有一抹淡淡的橘粉色正在慢慢晕染开来，像是有一只无形的手，在用最温柔的笔触，一点一点地为新的一天着色。那光线很淡，很柔，像是被稀释过无数次的蜂蜜，带着一种清甜的、温暖的味道。

夏语醒了。

他睁开眼睛的时候，房间里还是一片朦胧的暗。窗帘没有完全拉上，留着一道细长的缝隙，晨光从那里悄悄潜入，在地板上铺开一条细细的、银白色的光带。那光带很淡，很安静，像是月光留下的痕迹。

他躺在床上，没有立刻起身。

只是静静地看着那条光带，看着它随着时间慢慢变宽，慢慢变亮，慢慢从银白色变成淡金色。窗外传来几声清脆的鸟鸣，是早起的麻雀在香樟树上跳跃。还有风吹过树叶的“沙沙”声，很轻，很柔，像是有人在远处低声细语。

他躺了一会儿，然后坐起身。

被子滑落，清晨的凉意立刻涌来，让他忍不住打了个寒颤。他伸手抓过搭在椅背上的外套，套在身上，然后下床，走到窗边。

拉开窗帘。

更多的光涌了进来。

晨光洒满整个房间，洒在那张书桌上，洒在那份摊开的《冷雨夜》谱子上，洒在那个他每天都会坐的椅子上。一切都那么安静，那么温暖，像是被镀上了一层柔和的金色。

他的目光习惯性地投向楼下的菜园。

每天这个时候，外婆都应该在那里忙碌了。戴着草帽，穿着碎花上衣，弯着腰，在那些翠绿的蔬菜间穿行。那是他熟悉的画面，是每天清晨的固定风景。

可是今天，菜园里空无一人。

只有那些蔬菜静静地立在那里，叶片上挂着露珠，在晨光里闪闪发亮。

夏语愣了一下。

然后，他的目光移向院子。

院子里，有一个人。

不是外婆。

是父亲。

夏怀砚穿着一身浅灰色的运动服，正站在院子中央，打着太极。他的动作很慢，很稳，一招一式都带着一种从容不迫的气度。双手缓缓抬起，缓缓落下，身体微微转动，像是在拥抱清晨的空气，又像是在和天地对话。晨光从他身后照过来，给他的轮廓镀上了一层柔和的金色光晕。

夏语站在窗前，静静地看着。

他很少见到父亲这个样子。

在他的印象里，父亲总是很忙。早出晚归，出差应酬，很少有时间在家里待着。即使在家，也大多是坐在书房里处理工作，或者打电话谈生意。像这样悠闲地打太极，他从来没见过。

他看着父亲的动作，看着那些缓慢而流畅的招式，心里忽然涌起一种奇妙的感觉。

那是他的父亲。

那个总是很忙、很少陪伴他的人。

此刻，就站在晨光里，那么安静，那么从容。

他没有出声打扰。

只是静静地站在窗前，看着。

看着父亲缓缓抬手，缓缓落手，缓缓转身，缓缓收势。

直到父亲打完最后一式，收势站定，他才轻轻吸了一口气。

就在这时，夏怀砚抬起头，看向楼上。

他的目光正好落在夏语身上。

父子俩的目光在晨光中相遇。

夏怀砚愣了一下，然后笑了。

“小语？”他开口喊道，声音温和而清晰。

夏语连忙打招呼：

“老爸，早！”

夏怀砚朝他招了招手。

夏语点点头，转身快步走出房间。

下楼的时候，夏语的脚步声在楼梯间里轻轻回荡。

他穿过客厅，走到院子里。

晨光扑面而来，暖暖的，柔柔的，像是给他披上了一件无形的金色外衣。那棵大香樟树的枝叶在晨光中泛着鲜亮的绿色，那些挂在树上的红灯笼，在晨光里显得更加鲜艳。空气中有一种清晨特有的清冽和干净，混合着泥土的气息和淡淡的硝烟味——那是昨夜残留的鞭炮气息。

夏怀砚已经不在院子里了。

夏语走进客厅，发现父亲正坐在茶桌前。

那张茶桌是深褐色的实木材质，桌面上摆着一套紫砂茶具。茶壶、茶杯、茶匙、茶巾，一切都摆放得整整齐齐。阳光从窗户照进来，正好落在茶桌上，给那些紫砂茶具镀上了一层温润的光泽。

夏怀砚坐在主人位上，正往茶壶里注水。他的动作很慢，很稳，像是做过无数次一样熟练。

看见夏语进来，他抬起头，笑了笑。

“来，坐下。”他指了指对面的椅子。

夏语走过去，在父亲对面坐下。

他坐得很规矩，脊背挺直，双手放在膝盖上，微微低着头。从小到大，他和父亲单独相处的机会就不多。即使有，也大多是父亲问他学习怎么样，他回答“还好”，然后就没什么话说了。

此刻，坐在父亲对面，他忽然有些拘谨。

夏怀砚看着他，似乎察觉到了他的不自在。

他一边继续泡茶，一边开口问：

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