头夹菜。石膏裹着他的左臂，在那个画面里格外刺目。

他受伤了？

怎么伤的？

严不严重？

这些问题像连珠炮一样在她脑子里炸开，但她还没来得及消化，就被照片里另一个人吸引了全部注意。

那个女人坐在顾承野斜对面。

米色风衣搭在椅背上，只穿了一件丝质衬衫，领口的铂金链子在灯光下反射出一点微光。

她正对着镜头微笑，姿态舒展，坐在那里跟坐在自家餐桌前一样自然。

那种松弛，那种不言自明的归属感，是装不出来的。

姜芽不认识她。

五年前她跟顾承野在一起的时候，从未听他提起过这样一个人。

姜芽看着那个女人坐在鹿阿姨身边的位置，看着叔叔往她那边推了一盘菜，看着整张照片里那种其乐融融的氛围。

然后。

姜芽读了那行配文：多一个人，多一份热闹，真好。

她把手机翻了个面，扣在床上。

他说一周后等他回北京答复。

他没有如约回来。

等了十几天，等来却是——

好后悔拒接了那通电话，就应该接通臭骂一顿的。

姜芽把面膜揭下来扔进垃圾桶，走到洗手间洗了把脸。镜子里的她眼眶有点红，但表情很平静。

顾承野是第二天一早去的大院。

他洗了澡换了干净衣服，左臂的绷带重新包扎过，脸上的擦伤也用创可贴遮了。

路过花店的时候买了一束白玫瑰，又去甜品店打包了她以前最爱吃的提拉米苏。

他站在姜芽家楼下，仰头看着那熟悉得不能再熟悉的窗户，心想等会儿见了面先让她骂一顿，骂完再亲。

他按了对讲。

没人应。

他拿出手机打她的电话，嘟了好几声没人接。

他又打了一次。

还是没人接。

他挂了电话直接按了密码锁——她回国那天就把密码告诉了他，当时说万一哪天我忘带钥匙了你来救我。

密码是他生日，一直没换。

门开了。

屋里很干净，干净得像没人住过。

茶几上没有她的咖啡杯，沙发上没有她随手搭的披肩，鞋柜旁边那根旧登山杖也不见了。

他推开卧室的门，床铺得整整齐齐，衣柜里空了一半。

他的心猛猛一沉

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