才挤出句话：

“我王全福……种了一辈子地。”

他声音沙哑，每个字都像从肺腑里挤出来：

“见过旱死的苗，见过涝烂的根，见过虫吃剩下的秆……也见过好年景，沉甸甸的穗子压弯了腰。”

“可我从来没见过……”

老人抬起头，月光照见他满是沟壑的脸上，一道清晰的泪痕：

“没见过种子会‘打招呼’的。”

他看向李明远，又看向那片在盐碱地上倔强亮起的星光绿意，终于哽咽出声：

“它是在跟咱说……‘我来了，这片地，我管了’……是不是？”

人群寂静。

只有夜风穿过新苗的沙沙声，和远处隐约的、压抑的抽泣。

李明远走到王大爷身边，也蹲下来。他没说话，只是伸手，轻轻握住老人那双颤抖的、耕耘了一生的手，一起虚虚拢住那株幼苗。

嫩叶蹭过掌心，带着微凉的、充满生命力的触感。

“王大爷，”李明远轻声说，“它不只是在打招呼。”

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