沈余欢握着锅铲的手顿了顿，总觉得空气里飘浮的不是饭菜香，而是某种一触即发的硝烟味。

一个是师父，一个是闺蜜亲哥，一时间，她竟不知道该怎么开口，只好把酱料倒进碗里，转移话题：“那个……鱼处理的怎么样了？”

“都弄好了。”陆夜安收回视线，指尖敲了敲大理石台面，节奏短促，像收队的信号。

温时念垂眸，耳侧碎发被油烟机的气流吹得轻轻颤动，鸢尾花香混着酱油味，竟意外地不违和。

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