自相残杀？可曾想过您打下的江山，不过二十四年就烟消云散？”

牌位依旧沉默。

慕容复的眼神逐渐变冷:“既然你们都不说，那我就自己选。用我的方式，走我的路。哪怕这条路……要踩着自己最亲的人。”

话音未落，供桌忽然震动！

不是地震，而是那张沉重的紫檀木供桌，竟凭空向上抬起半寸，然后又重重落下，发出“砰”的一声闷响。桌上的祭品倾倒，酒水泼洒，香炉摇晃，香灰漫天飞扬。

紧接着，所有的牌位开始摇晃！

从最上层的慕容垂开始，像被无形的手推倒，一块接一块，噼里啪啦地倒下，砸在供桌上、地上，木屑飞溅。转眼之间，上百块牌位倒塌大半，只剩下七八块还勉强立着。

而慕容垂的牌位，非但没有倒，反而向前倾斜，像是要朝慕容复压过来。

慕容复站在原地，一动不动，任凭牌位在身旁倒下，任凭香灰落满肩头。他的眼睛死死盯着慕容垂的牌位，看着它倾斜、倾斜，最终“哐当”一声，完全倒伏在供桌上。

牌位底下，压着一角发黄的纸张。

风从门外灌入，吹起那张纸的一角，露出上面暗褐色的字迹——不是墨，是血，干涸多年的血。

慕容复伸手，将纸抽出。

纸很薄，脆得像枯叶，上面只有一行字，笔迹凌厉如刀:

“复国必舍至亲。”

落款处，是一个熟悉的签名——慕容博。

不是印，不是章，是真真正正用血写下的亲笔签名。那字迹慕容复太熟悉了，从小到大，父亲批阅过他无数功课，签过无数指令，每一笔每一划，都刻在记忆深处。

这纸，这血书，至少是十年前写的。

因为十年前的某天，父亲书房失火，烧掉了大半藏书，也包括他常用的那方血砚。自那之后，父亲就再没用血书过字。

“原来……十年前你就想好了。”慕容复捏着血书，指尖颤抖，“舍至亲……母亲是这样，现在轮到我了，是吗？”

他将血书凑到烛火上。

火焰舔舐纸角，迅速蔓延，暗褐色的字迹在火光中扭曲，像挣扎的血管。慕容复看着它燃烧，看着那些字化作灰烬，看着“舍至亲”三个字最后消失，眼中倒映着跳跃的火光，冰冷，又狂热。

纸烧尽了。

慕容复松开手，灰烬飘落在地，混入满地的香灰和木屑。他转身，准备离开祠堂。

可就在他踏出第一步时——

身后传来一声极轻的叹息。

不是幻觉。

那叹息苍老、疲惫，带着某种沉痛和失望，清晰地在祠堂里响起，就在他身后三尺处。

慕容复浑身僵硬，缓缓回头。

祠堂深处，阴影最浓的地方，不知何时多了一个人。

黑袍，蒙面，身形佝偻，像一截枯木立在黑暗里。唯有那双眼睛，透过蒙面布上的孔洞露出来，浑浊却锐利，正一瞬不瞬地盯着慕容复。

“父……亲？”慕容复的声音干涩。

蒙面人没有回答，只是迈步，从阴影中走出。他的脚步很轻，落地无声，像飘一样来到供桌前，看着满地的狼藉，又看向慕容复手中尚未燃尽的纸灰，摇了摇头。

“就这点定力？”他的声音嘶哑，像是很久没说过话，每个字都摩擦着喉咙，“看到血书就失态至此，将来如何执掌江山？”

慕容复盯着他，袖中的手缓缓握紧:“您果然没死。”

“死？”慕容博冷笑，“大业未成，我怎能死？倒是你——”他忽然欺身上前，速度快得只留下一道残影，枯瘦的手已扣住慕容复的咽喉，“为了几个女人，就要乱我心血？！”

他的手指如铁钳，指甲深陷皮肉，窒息感瞬间涌上。慕容复没有反抗，只是看着父亲那双近在咫尺的眼睛，看着里面翻涌的怒火和失望，忽然笑了。

“父亲……”他艰难地开口，“您掐死我……复国大业……谁来继承？”

慕容博的手一颤。

他死死盯着儿子，盯着那张与亡妻有七分相似的脸，盯着那双眼睛里毫不掩饰的讥诮和痛楚，最终，缓缓松开了手。

“废物。”他转身，背对着慕容复，声音冰冷，“我教你武功，教你权谋，教你一切，不是让你用来儿女情长的。王语嫣也好，阿朱阿碧也罢，都只是工具，是鼎炉，是繁衍子嗣、壮大血脉的容器！你倒好，给她们种符下蛊也就罢了，竟还动了真心？！”

最后四个字，他几乎是吼出来的，震得祠堂梁柱上的灰尘簌簌落下。

慕容复摸着脖子上的指痕，咳嗽几声，声音却异常平静:“父亲怎么知道我动了真心？”

“那夜水阁，你为她画眉时的眼神，当我没看见？”慕容博猛地转身，蒙面布因激动而微微起伏，“还有你手臂上那些伤——自残？愧疚？慕容复，我告诉你，帝王路上没有愧疚！只有取舍！”

“所以您舍弃了母亲。”慕容复直视他，“当年母亲病重，您明明可以救她，却选择去契丹布局。您以为我不知道？那夜我躲在床